El lobo y el búho

Parece que se nos va,
se aleja más y más,
del bosque a la ciudad,
a la casa del carnaval.

Observa y ya regresa,
al lugar de su origen,
y lo espera cual loco,
en su guarida.

Guarda para mí,
un lugar cerca del instinto,
lejos del fuego,
y del vino tino.

Mira y no ves,
muerde y no duele,
duele y no sangra,
se ve y no está ahí.

Cual lobo, cual búho,
con los ojos fijos ,
llorando ,
mordiendo.

Lloverá tres días más,
sin si quiera avisar,
plumaje y colmillos,
se hunden al llegar la ciudad.

Sangra,
llueve.